sin titulo
> La música seguirá agujereando el cielo
> pero todos los violines están rotos
> los enigmas,
> la verborragia
> el ocaso
> -la periferia del rincón-
> -la parábola del asunto-
>
> el sonido desgarrado de una silla
> en tu cruel ausencia
> -un dios escarbando-
> -excomulgando los pecados-
> (míos o tuyos, no hay diferencias)
>
> tus cejas humedecidas
> cuando dialogamos exabruptos por el silencio que nos interrumpía
> -y si eso no era más que una señal?-
> acaso importa ahora?
> lograste (una vez más) que hable de vos
> cuando yo sólo quería decir que desgarrados
> se oyen esos violines, que roto está el ocaso
> y
> qué dañina se vuelve tu huída
> cuando sé que
> no habrá forma
> de desanudar este nudo
