sin titulo

> La música seguirá agujereando el cielo

> pero todos los violines están rotos

> los enigmas,

> la verborragia

> el ocaso

> -la periferia del rincón-

> -la parábola del asunto-

> el sonido desgarrado de una silla

> en tu cruel ausencia

> -un dios escarbando-

> -excomulgando los pecados-

> (míos o tuyos, no hay diferencias)

> tus cejas humedecidas

> cuando dialogamos exabruptos por el silencio que nos interrumpía

> -y si eso no era más que una señal?-

> acaso importa ahora?

> lograste (una vez más) que hable de vos

> cuando yo sólo quería decir que desgarrados

> se oyen esos violines, que roto está el ocaso

> y

> qué dañina se vuelve tu huída

> cuando sé que

> no habrá forma

> de desanudar este nudo

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