La música seguirá agujereando el cielo
pero todos los violines están rotos
los enigmas,
la verborragia
el ocaso
la periferia del rincón
la parábola del asunto
el sonido desgarrado de una silla
en tu cruel ausencia
un dios escarbando-
excomulgando los pecados-
(míos o tuyos, no hay diferencias)
tus cejas humedecidas
cuando dialogamos exabruptos por el silencio que nos interrumpía
y si eso no era más que una señal?
acaso importa ahora?
lograste (una vez más) que hable de vos
cuando yo sólo quería decir que desgarrados
se oyen esos violines, que roto está el ocaso
y
qué dañina se vuelve tu huída
cuando sé que
no habrá forma
de desanudar este nudo
